“Real life”. Schon im Zusammenhang mit der digitalen Welt finde ich die Unterscheidung zwischen real life und digital life total bescheuert. Als ob jeder Mensch plötzlich jemand komplett anders wird und sämtliche Verbindungen zur scharf abgegrenzten nicht-digitalen, virtuellen Welt plötzlich gekappt würden. Als ob nicht hinter jedem Tweet, hinter jedem Profil, hinter jedem Photo, hinter jeder Unterhaltung Menschen sitzen würden. Als ob die Interaktionen im Netz nichts wert wären. Oder zumindest nicht den gleichen, “echten” Wert hätten.

Den obigen Satz aber hörte ich die ersten Male, als meine Zeit in Neuseeland sich langsam dem Ende näherte und ich davon erzählte, dass ich nun bald wieder nach Berlin zurückkehren werde. Geäußert von Menschen (sowohl in Neuseeland als auch hier in Berlin), die zu diesem Zeitpunkt nicht auf Reisen waren. Geäußert aber auch von Menschen, die gerade auf Reisen waren.

And again: Als ob die Zeit des Reisens nichts Wahres wäre. Als ob die Begegnungen mit den anderen Menschen dort nicht einen krassen Eindruck auf mich gemacht hätten. Als ob diese Lebenszeit nichts wert wäre. Oder zumindest nicht den gleichen, “echten” Wert hätte.

Klar. Auf Reisen zu sein, ist etwas Besonderes. Weil nur die wenigsten Menschen auf diesem Planeten die Möglichkeit haben, überhaupt, geschweige denn für längere Zeit an einem anderen Ort zu leben und zu sein. Weil der Default der ist, an einem Ort fest zu leben, zu arbeiten und es sich in den Mühlen des Geldverdienens und des Alltags gemütlich zu machen. Und nebenbei dem Zynismus dieser Welt zu erliegen.

Und damit bin ich genau beim Punkt. Freunde, Obdach, Geld brauche ich überall auf dieser Welt. Von manchem mehr, von manchem weniger. Je nachdem, wie jede*r von uns so drauf ist. Ich kann mich unterwegs einsam fühlen. Ich kann in der Gegend, in der ich hauptsächlich lebe, viele wunderschöne Ecken entdecken. Aber egal wo, es ist alles real life. Weil es verfickt nochmal alles real ist. Weil ich es erlebe. Und wenn auch in Zukunft alles gut geht: Weil ich das Reisen zu einem Teil meines Alltags mache.

Im Süden Berlins steht ein Einfamilienhaus seit über 20 Jahren leer. Eine Gruppe Jugendliche des JC Finkenwalde hat sich nun aufgemacht und der Geschichte dieses Hauses nachgespürt. Im Kern steht die vorige Bewohnerin, während die Kamera den noch vorhandenen Spuren ihres vergangenen Lebens nachspürt. Einige Plätze im Haus sehen ziemlich verwüstet aus, eher klassisch abandoned place, der nicht mehr ganz so alleingelassen scheint. Einige Stellen sehen aus, als wäre dieses Haus Hals über Kopf verlassen worden und seitdem nie wieder berührt.

Props ans Kraftfuttermischwerk. Und auf der Projektseite gibt es noch weitere Infos und Bilder.

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In dem Moment wusste ich keine Antwort. Im Nachhinein bot jedoch ein anderer Satz aus diesem Abend die Antwort. “Mitleid ist keine gute Basis für eine Beziehung.” Und genauso ist Selbstmitleid keine gute Basis für die Beziehung zu und mit sich selbst.
Schwarz/weiß hilft nicht. Nie. Für mich ist Selbstmitleid einer dieser Grautöne, gewoben in den grauen Schleier, der den Regenbogen verdeckt.

Die Erfahrungen des eigenen Lebens, der eigenen Vergangenheit und Diskussionen einzubringen: Ja. Immer. Das kann nur bereichernd sein. Sich damit über andere Menschen und deren Ansichten stellen: Excuse me, who are you again? Viel zu oft treffe ich Menschen (unter anderen mich selbst), die ihre Neugier auf das Leben und die Welt gegen Zynismus eintauschen. Und _das_ kann ganz schnell zu arroganter Kackscheiße werden. In meiner Erfahrung ;).

Passend muss noch ein Spruch, den meine liebe Freundin A. vor einiger Zeit bei Facebook aus der Poesiealbumskiste rausgemottet und entstaubt hat: Alle haben immer gesagt, dass geht nicht. Also hat es keiner gemacht. Dann kam einer, der wusste das nicht. Und hat es einfach gemacht.

Irgendwann nachdem die Schulzeit ging und bevor das Internet kam, hörte es auf. Es auf das Studium zu schieben, erscheint mir zu einfach. Es gab immer wieder diese Momente, in denen ich ein Buch zur Hand nahm und die Welt um mich herum vergaß, bis das letzte Wort als Puzzlestück eines fiktionalen Lebens seinen Platz einnahm. Nick Hornby und Armistead Maupin können ein Lied davon singen. Auch die Unmengen an gekauften und gelesenen Büchern (jaja, das eine bedingt nicht zwangsläufig das andere, viele von euch wissen das) aus den vergangenen zehn Jahren sind ebenfalls Beweis einer nie gestillten Sehnsucht.

Aber irgendetwas ist anders. Heute stand ich in der Biblithek und beobachtete eine Renterin, wie sie vier, fünf Romane und ein 1000-Teile-Puzzle für die nächsten zwei Wochen mit nach Hause nahm. Ich dachte an die Bücher, die ich in den vergangenen Wochen in der Hand hatte. Ein sehr guter Krimi war dabei. Charaktere mit Substanz. Mehrere Stränge und gute Twists. Mein Herz schlug schneller je weiter sich die Erzählung dem Ende neigte. Früher hätte ich für die rund 250 Seiten zwei Abende gebraucht. Dieses Mal war es gut eine Woche.

Es ist die Aufmerksamkeitsspanne, die kürzer geworden ist. Selbst, wenn niemand um mich ist. Selbst, wenn es keine Todos und keine Deadlines gibt. Selbst, wenn alles um mich herum ruhig ist. Es geht nicht mehr. Lesen ist etwas geworden, das zwischendurch oder abends vor dem einschlafen passiert. Ich hoffe, das wird sich irgendwann wieder ändern.

Buenos Aires hat die gleichen Freuden wie Berlin.

Seit ich in Blenheim bin, lebe ich wieder im Hostel. Und “leben im Hostel” könnt ihr ruhig wörtlich nehmen. Wenn wir am Wochenende mal für 2 Stunden in die Dorfdisse gehen oder in der Freizeit mal im Schwimmbad abtauchen, dann ist wie ein Ausflug an die Ostsee. Hier findet alles statt. Jeder Abend, jede Party, jedes Kochduell, sonnenbaden, entspannen, traurige Herzen trösten, Lachflashs haben, vögeln, lästern, “the voice” gucken, FIFA am Laptop zocken, nach Hause telefonieren, die letzten Meme nachsingen. Wochentage haben nur deshalb eine Bedeutung, weil zumindest einige dann nicht arbeiten gehen. Das Leben im Hosteluniversum ist selbstgenügsam. Da blebit man dann auch schonmal ein paar Tage länger als nötig.

Das erste Mal ist mir das so richtig krass in Rishikesh aufgefallen. Wir waren für ein Wochenende dort und sind bei der Erkundungstour durch die Stadt im Café Buddha hängengeblieben. Es war ca. 11 Uhr und es sollte eine kurze Pause sein. Gegangen sind wir so gegen 18 Uhr. Viele der Backpacker kannten sich dort. Bekanntschaften, mal mehr, mal weniger intensiv. Damals habe ich noch staunend und verwirrt und verwundert auf diese Runden geschaut. Ich bin ja vorher nie groß rausgekommen und kannte das Hostelleben dementsprechend nur von längeren Wochenenden. Ich konnte es nicht verstehen. Woher auch.

Wenn man Glück hat, ist es eine große WG. Backpackerleben – ein Leben im Schnelldurchlauf. Neue Menschen kennenlernen. Liebgewonnene Menschen verabschieden. Job finden, arbeiten, kündigen und weiterziehen. Ankommen, Touren machen, die Berge hoch und runter klettern. Nächster Ort, neue Menschen kennenlernen. Bald darauf wieder Abschied nehmen. Die Zeit dazwischen, sie bietet Halt in einem Leben, das sich noch schneller verändert als ein Hipster Szenebezirk sagen kann.

Gorgeous, isn’t it? It is!

Neulich war ich in der Lausitz. Gleich neben dem weißen Fleck auf der Landkarte. Es ist die Gegend, in der Vattenfall Braunkohle abbaut. Unermüdlich schieben sich die Bagger Meter für Meter vorwärts durch die Landschaft. Den ganzen Tag. Die ganze Nacht. Kilometerweit ist der Krach zu hören. Den ganzen Tag. Die ganze Nacht. Sie graben sich durch den Boden, um unseren Energiehunger zu stillen. Sie graben sich durch den Boden und ernähren eine ganze Region. Die Menschen kennen das, haben aus den Nachbarorten davon gehört. Der halbe Ort, so scheint es, arbeitet selbst bei Vattenfall. An diesem Wochenende haben sie nun erfahren, dass der Tagebau demnächst auch vor ihrer Haustür vorbeiwandern wird.

Die Menschen, die ich an diesem Wochenende kennengelernt habe, werden wohl halbwegs Glück haben. Ihre Häuser können stehen bleiben. Die Wälder aber, die Jagdgebiete, die Ackerländer, sie werden verschwinden. Schon jetzt sieht man nachts die Abbaugebiete weit über den Wäldern schimmern, hell erleuchtetet wie ein Fußballfeld am Abend. Bald werden auch die Geräusche näher kommen und ein paar Jahre bleiben. Was danach kommt, ist momentan Spekulation. Noch steht nichts fest. Sie alle hoffen, dass die Gebiete renaturiert werden. Weitere 10-15 Jahre, bis die Seen geflutet sind, noch mehr Jahre bis die Bäume wieder gewachsen sind. Tourismus ist das, was dann noch bleibt.

Die Menschen, die ich an diesem Wochenende kennengelernt habe, haben auf eine ganz bestimmte Art auf diese Meldung reagiert. Es gab keine Aufregung. Wut über den bald verlorenen Wald, ja, und auch Sorgen. Denn noch weiß keiner, wie nah der Tagebau wirklich an den Ort herankommt. Momentan ist von 500 Meter die Rede. Aber zu lange wird dort schon Braunkohle abgebaut. Zu viele Menschen kennt man, die ihre Häuser räumen mussten, und für die das Leben wonaders weiterging. Zu viele aus der eigenen Familie arbeiten selbst beim Tagebau. Es ist Alltag in dieser Gegend.

Natürlich ist keiner der Bessere hier, aber die Einreihung zu sehen, das macht mich fertig. Dass genau das, was da ist, ausreicht. Gerade du, sage ich, er lächelt und schlägt die Beine übereinander, gerade du. Vielleicht sind es ja auch nur die Floskeln, die mich wie schnelle, harte Jabs treffen, vielleicht ist es jede neue Eigenschaft für sich. Ich biete ihm eine Zigarette an, nein danke.

André Herrmann über den Moment des Wiedersehens nach vielen Jahren. Eine Brückentagsgeschichte.